No me identifico con este tiempo en el que vivo. No comparto
hábitos, aficiones, costumbres ni gustos con mi generación. Me siento
como un bicho raro, como alguien bohemia, desfasada, descolocada en este mundo globalizado.
El romanticismo fluye por mis arterias y venas alimentando
a este pobre corazón, que zozobra en el mar de la soledad en el que habita. Nunca pensé que pudiera atreverme a escribir estas palabras,
fruto quizás de unos pensamientos retorcidos, fruto quizás de la
desazón del que, tras muchas meditaciones, llega a una conclusión
devastadora para sí misma.
No puedo renunciar a mi vida, como hacían los románticos del siglo XIX, porque ésta es todo lo que tengo. Hay una frase por ahí que dice
que la vida es como un guión de cine en blanco, cuyo contenido
escribimos a lo largo de nuestra existencia. A mi me gustaría
que este guión no se perdiera, que la gente lo leyera y lo llevará a la gran pantalla de su corazón.
¿Qué nos quedará cuando nos hayamos ido definitivamente?
Sólo las personas del entorno más cercano avivarán la llama de nuestro recuerdo. Pero cuando ellas también desaparezcan, entonces
nuestra llama en este mundo se habrá extinguido para siempre.
¿Por qué no vivir en el recuerdo de generaciones futuras, como hacen los escritores y poetas? Esa inmortalidad literaria que se nutre de las pasiones humanas, que aunque cambian y se tergiversan con el paso del tiempo,
son esencialmente siempre las mismas.
Disculpad mi osadía, no pretendo igualarme en altura a la de estos
grandes personajes históricos, sólo el tiempo será testigo de mi obra
y me colocará en el sitio que merezca.
